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Kjeld Renato Lings © |
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A oscuras y segura, por la secreta escala disfrazada, ¡oh dichosa ventura! a oscuras y en celada, estando ya mi casa sosegada.
en secreto, que nadie me veía, ni yo miraba cosa, sin otra luz ni guía sino la que en el corazón ardía.
Aquésta me guïaba adonde me esperaba en parte donde nadie parecía.
¡Oh noche que me guiaste! ¡oh noche que juntaste amada en el amado transformada!
En mi pecho florido allí quedó dormido, y yo le regalaba, y el ventalle de cedros aire daba.
El aire de la almena, cuando yo sus cabellos esparcía, con su mano serena en mi cuello hería y todos mis sentidos suspendía.
Quedéme y oldvidéme el rostro recliné sobre el amado cesó todo, y dejéme dejando mi cuidado entre las azucenas olvidado. |
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Sjælens mørke nat En nat i tættest mørke I nattens lykkestemning, O nat som viste vejen! Mit bryst var blomstersmykket Luftningen fra bymuren Jeg gav mig hen i glemsel |
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Hvad har dog jeg at du mit venskab søger? |
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Spanien, 20. årh. |
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Slå os omkuld. Rive os med. Slået omkuld, revet afsted Hvad er det vinden vil fortsat Skille os ad. |
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Derribarnos. Arrastrarnos. Derribadas, arrastradas ¿Qué sigue queriendo el viento Separarnos. |
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ANTONIO MACHADO |
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¡Las colinas doradas, los verdes pinos, las polvorientas encinas! ¿Adónde el camino irá? Yo voy cantando viajero a lo largo del sendero. La tarde cayendo está. “En mi corazón tenía la espina de una pasión. Logré arrancármela un día. Ya no siento el corazón”. Y todo el campo un momento se queda, mudo y sombrío, meditando. Suena el viento en los álamos del río. La tarde más se oscurece y el camino que serpea y débilmente blanquea se enturbia y desaparece. Mi cantar vuelve a plañir: “Aguda espina dorada, quién te pudiera sentir en el corazón clavada”. |
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De guldgule bakker, de grønne fyrretræer, de tilstøvede stenege! Hvor mon vejen fører hen? Vandrende går jeg og synger hen ad den landlige bivej. Dagen går kraftigt på hæld. ”Inde i mit hjerte sad der tornen af en lidenskab. En dag fik jeg den rykket ud. Hjertet mærker jeg ej mer”. Alting i marken en kort stund blir stille i melankolsk eftertænksomhed. Vinden rasler gennem poplerne ved floden. Snart blir det endnu mørkere og vejen der sindigt snor sig får et svagt, hvidligt skær inden den grumser til og forsvinder. Min vise sukker igen: ”Du sylespidse, gyldne torn, hvem der blot kunne dig mærke fastboret midt i mit hjerte”. |
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